Cher bouquiniste (Otro cuento loco de París)

Cher bouquiniste
Tu est tu etais
Comme tout les outres hommes sans jardin
Sur les rêves ensoleillés d'un jour
oú les amantes locos revaits s'aiment
Ta vélo sur le mur mettant l'accent
qui est la cruelle démystificacion de votre histoire
Je ne suis pas que ton esprit d'enfant
qui se trouve dans les mers de
la impuissance
pris au piège des cirques perdus
de l'affect, de la mémoire.


Querido bouquiniste
Tu estás tu estabas
Como todos los demás hombres sin jardín
En los sueños soleados de un día
Donde los amantes locos soñados se amaban
Tu bicicleta sobre el muro acentuaba
la que es una cruel demistificación de tu historia
Yo no soy más que tu espíritu de niño
Que se encuentra en los mares de
la impotencia
atrapado en los circos perdidos
del afecto, de la memoria.

Soliloquio de un loco en el fondo de un vaso de bourdon (Un cuento loco de París)

Su voz se desliza a través del micro, desciende por sus manos y se expande por la sala repleta de humo y semioscuridad. Magnética, susurrante, se pega en tu mente...al igual que ella.

El amor, es algo bello que estropeas sin darte cuenta
Te di, mi vida entera, mis besos y ahora te alejas…

Son las tres de la mañana. Los trasnochadores afortunados de esta noche atienden al pequeño manjar de su canción entre copa y copa y copa. Quizá la hayan contratado porque su voz incita a beber más, porque las cuentas se van incrementando noche tras noche, grado tras grado, como la temperatura en el local y cada acorde. Ninguno se da cuenta de que ella está siendo atacada por la sombra del recuerdo.
La música es algo que viene y se va, algo que rueda poco a poco, algo que se muere, algo que se esnifa, una semilla negra en el corazón que arraiga con cada balido insustancial del triste pecho.
La voz se desgarra, tañe penas de viejo a la anciana soledad que se esconde como una araña en los telares de las esquinas del pub y en los rincones más insólitos del alma.

Vete, me has hecho daño
Vete, estás vacío
Vete, lejos de aquí.


Pero no se van. Los inertes habitantes que pululan por el local no le permiten ni siquiera descansar los posos agitados en su garganta. Y ya no lo harán más.

¿Qué quieres de mí?
¿Qué quieres de mí?

¿A quién le gritas, Margot? ¿A quién le cantas? En la dulce oscuridad en la que te mueves las caras no son caras si no un espejismo borroso de tu infancia perdida entre tocadores repletos de ausencia, más tarde el metro de París. Las flores que brotan en la primavera cenicienta de tu piel son una excusa, otra herida que supura el amor que nadie te ha enseñado nunca. ¡Pobre niña perdida, Margot, la sedosa electricidad de tus pómulos salpica de rojo el raído escenario!

Vete, con tus mentiras,
Vete, me has hecho daño,
Vete de aquí

La pulpa de tu voz se pierde dos o tres octavas por encima de la escala. Como si a alguien le importara, como si alguien pudiera percatarse. Solo ansían tu roja boca, tu cuello eterno, tus hombros crujientes tus manos morenas…pero son ciegos, ciegos Margot, y jamás te han visto. No acarician la sombra entre tu frente, no comprenden tu canción. No te oyen.
Y pronto, en la penumbra estaré yo. El poeta de rasgos caídos que te rescatará de las garras de tu vida. Ya falta un poco menos, Margot. Sólo otra canción. Siento el metal en mi mano firme. Esta noche por fin mi amor te buscará para siempre a la salida de tu voz. Y ya no habrá miedo, mi amor, Margot, Margot, ya no habrá nada. Tu voz no volverá a acariciar a esos malnacidos. Porque ya he cargado la pistola, y ahora tu bajas del escenario y todo se acaba.
-¡Qué quieres de mí!
Solo el ruido del aire rasgándose y la semilla de mi amor te alcanza. Te recojo. Pero ya no, te estás yendo muy rápido, yo que tanto te he amado…

¿Y ahora te alejas sin decirme un adiós?

....

...

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• Otro relato corto que escribí para el blog de historias cortas (http://www.liverpoolnine.blogspot.com/) que todos deberíais leer :). Este pequeño songfic incluye partes de la letra de Vete, originalmente de un grupo llamado Los Amaya y versionado por Marlango (prefiero su versión) para la película Malas Temporadas.

ARTILUGIOS SEMIESFÉRICOS DE LUZ Y PENUMBRA

I

Cuántas veces cuantas
cuantas veces te amó alguien como te amé yo
cuantas veces has hecho que olvidarte sea tan imposible
como has conseguido recordarte así
tantas como noches de estrellas
todas tuyas todas
como tantas veces borré
los ojos con mis dedos quebrados
los ojos de algún personaje malherido
de mis relatos imaginarios
de cada dibujo en cada museo en cada casa del mundo este
en el que ya no estás tú
solo para vislumbrarte un rato como rayo de sol descubriendo la penumbra
penumbra llena de polvo de soledades ajadas
cadáveres parlantes recopilando volúmenes de ti
relámpago sulfúrico
cadencias ácidas al tacto
veinte millones de estrellas
todas ellas todas tuyas
todas tú-
y a lo lejos el sustrato del agua
refleja a la vencedora mañana clara
y como el último lucero del alba
te vas con la bruma dorada
y el faro de mi esperanza ya marchita
sigue buscando que ciegues su luz ya cansada
de girarse en busca de tu voz a su tuerta espalda